Punheteiro involuntário

Te conheci hoje na internet
Falamos da minha idade, do seu signo e da nossa compatibilidade.
Elogiei a escolha do seu curso na faculdade e você adorou a minha voz meiga.
Contei que estava solteira
Me contou das ex-namoradas e da falta que elas faziam

Da falta que o sexo fazia
Da vontade que estava
Da madrugada que o excitava
e do seu pinto que estava ficando duro. 

Entre falar da namorada e endurecer o coiso demorou uns cinco minutos. Juro.

E eu, tadinha, sem reação.

Ri, disse que achava engraçado e que não tinha feito nada para contribuir com aquela elevação.

Pediu para que eu dissesse palavras quentes
Mandasse fotos
O estimulasse.

E eu pensando como a situação tinha chegado naquele ponto
Como eu tinha contribuído?
O quanto eu não queria
e quão babaca você era.

Era tipo estar conversando num bosque sobre a economia brasileira e eu, do nada, começasse uma siririca. Please, diga que isso também soa estranho para você. 

Eu poderia te achar um babaca, mas fazer a super-safadinha-das-mensagens e finalizar isso aí que está na sua mão. Porém, pela trigésima vez percebi que isso não é pra mim. 

Toda essa coisa de mensagens taradinhas, piroca e punheta.. ai, preguiça. À distância não rola. Além de não anular o fato de você ser um babaca.

Liguei a TV, saí do celular e fui ver minha série preferida.

E você, literalmente (e clichê), ficou na mão. Mas quem mandou ser um punheteiro involuntário?


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